Хозяин — немногословный мужчина Владимир Петрович (все имена изменены.— Л.П.), сразу берет быка за рога.

 

- Сегодня два часа постажируешься, завтра выйдешь на работу,— распоряжается он. 

 

Похоже, моего работодателя абсолютно не интересует, есть ли у меня опыт работы или медкнижка. Такой поворот несказанно радует. Обычно официантов сначала просят бесплатно отработать три полные смены. Протираю столы, убираю грязную посуду — учиться здесь, кажется, нечему. Тем более посетителей в кафе почти нет. Женщина лет 40 с красным одутловатым лицом выпивает в уголке вместе со своим развеселым товарищем. Опрокинув несколько рюмок, парочка пускается в пляс…

 

 

В шестом часу вечера возле барной стойки выстраивается громадная очередь из крепких мужчин.

 

- Вот и завод пошел! — констатирует посудомойка Ирина.

 

Рядом с кафе несколько заводов. Видимо, пропустить после работы стопочку-другую для некоторых рабочих — ежевечерний обязательный ритуал. Они заказывают водку, а на закуску — кусочек лимона или шоколадную конфету. Долго за столами не сидят, быстро выпивают. А затем на улице, покуривая, ведут разговоры за жизнь.

 

- Им после работы подышать хочется,— поясняет Гульназ, наша барменша. 

 

Она крутится перед парнями как белка в колесе, разливая по рюмкам и фужерам спиртное.

 

 

Один клиент за столиком пристально на меня смотрит. Подхожу: «Вам что-нибудь нужно?» — «Принесите мне кофе».

 

Возвращаюсь с чашкой капучино. От сдачи (примерно 70 рублей) мужчина отказывается.

 

- Это вам, девушка! — объявляет он.— Вы такая красивая, оставьте телефончик!

 

От «подарка» отказываюсь, говорю, что телефон не помню. Но он все-таки сует мне в карман деньги. Почему-то становится стыдно. Но я себя пересиливаю и беру чаевые — похоже, они здесь будут нечасто. Два часа пролетают быстро. Иду домой отдыхать. Завтра первая ночная смена.

 

 

10 вечера. В зале кафе не протолкнуться. Пространство между столиками превращается в танцпол. Молодые люди и девушки совершают невообразимые телодвижения, на ходу прихлебывая пиво. Я, лавируя с подносом между танцующими, чувствую себя лишней на этом празднике жизни. Под мощные биты парни танцуют без остановки, подкатывают к девушкам. Пиво и водка льются рекой. Примерно каждые 15 минут в зале разбивается бутылка. Убирать осколки тоже приходится мне. К тому же нужно следить, чтобы наша посуда была в целости-сохранности. За разбитый стакан должны платить клиенты. Не угляжу — стоимость вычтут из моей зарплаты. Время идет, страсти накаляются. В 11 вечера в зал проходят две девушки в потрясающе красивых платьях, как у принцесс.

 

- Ой, а вы петь будете, да? — восхищаюсь я.

 

- Нет, танцевать,— переглядываются они.

 

И действительно, начинают танцевать… стриптиз. Молодежь замирает, даже отрывается от рюмок и бокалов. А посудомойка Ирина — от своей мойки. Приходит поглазеть и охранник Артур — здоровенный двадцатилетний парень с очень добрым лицом.  Танцуют девушки и впрямь красиво. Но через какое-то время охранник быстрым шагом покидает зал. Застеснялся…

 

 

Вечер продолжается мужским стриптизом. На танцпол выходит настоящий мачо в ковбойской шляпе, джинсах, клетчатой рубашке и сапогах с отворотами. Под музыку в стиле кантри он скачет, как и подобает всаднику, периодически бросая зрителям предметы своего гардероба. В финале на мужчине остается только шляпа. Понятное дело, не на голове…

 

Что удивительно, дамы ведут себя куда смелее мужчин. Даже, я бы сказала, агрессивнее. И если представители сильного пола только подбадривали девушек-стриптизерш, то во время ковбойского танца две девушки буквально набрасываются на несчастного мачо. Окружив его, пытаются отобрать у ковбоя последнее прикрытие.

 

- Хочу ковбоя! — кричит особа лет тридцати, отбиваясь от пытающегося урезонить ее то ли бойфренда, то ли мужа.

 

Успокаивать разгоряченных дам приходится диджею с охранником. Явно расстроенный гость с Дикого Запада спешно ретируется.

 

 

Дошедший до кондиции субъект, едва не падая со стула, мне что-то говорит. Наклоняюсь к парню, но из-за грохота музыки ничего не слышу. В это время его товарищ довольно сильно меня толкает. Налетаю на стол, посуда летит на пол… Объясняю неадекватному парню, что за разбитые стаканы нужно заплатить. Он бросается на меня с кулаками.

 

- Сама будешь платить, поняла? — кричит агрессивный, приправляя свою речь отборным матом.

 

В панике ищу глазами охранника, но тот, видно, покурить вышел. Проявив чудеса ловкости и чудом не опрокинув соседний столик, убегаю на кухню. Повар Евдоким, несмотря на имя, тоже достаточно молодой сотрудник, выслушивает мои жалобы, помешивая на сковороде псевдоитальянскую пасту.

 

- Ну а что ты хотела? На выходных всегда так,— философствует он.— Странно, что тебя одну поставили. Сегодня ведь день самый тяжелый — суббота.

 

Между тем из зала доносятся душераздирающие крики. Сломя голову бегу туда и вижу: мой обидчик бьет девушку в блестящей кофточке. Она кричит так, что уши закладывает, и падает на залитый пивом пол. Охранник пытается оттащить парня, но тщетно. Этот псих снова и снова вырывается и кидается на распластавшуюся на полу девушку.

 

- Такой цирк у нас каждую неделю,— спокойно комментирует происходящее барменша Гульназ.

 

- Полицию вызвали? — спрашиваю я.

 

- Да уж, сейчас приедут,— фыркает она.— Это жена его бывшая, опять приревновал, видать.

 

- Вот и бил бы того, к кому приревновал! — негодую я.

 

- Она тоже хороша! — не соглашается Гульназ.— Чего визжать-то? Если видишь, что мужик напился, беги!

 

Кажется, за всю свою жизнь я не пережила столько событий, сколько за эту бесконечную ночь. Полицейские уводят ревнивца. Несколько парней устраивают драку, после которой посудомойке приходится оттирать залитый кровью пол. Я — хоть убейте! — не могу даже подойти к красно-бурой лужице… До кучи избивают и нашего диджея — его музыка кому-то не понравилась. Местный криминальный авторитет, которого, по слухам, все здесь боятся, пытается затащить меня в пустую кладовку. Снова убегаю на спасительную кухню. Через полчаса выясняется: персонаж из криминальных 90-х годов набросился на одну из танцовщиц. Тихонько вызываю такси.

 

- Испугалась? — сочувствующе спрашивает разнорабочий Олег.— От нас официантки сбегают после первой же смены. Ты не бойся, здесь и хорошие парни есть. Может, и мужа себе найдешь.

С ужасом смотрю на новоявленного сводника.

 

- Знаешь, почему они пьют? — рассуждает он.— Несчастные все! Девчонки кто в разводе, кто без мужа детей растит. Ребята тоже не знают куда себя деть. А на выходные они приходят к нам и забывают, что жизнь такая невеселая.

 

Сажусь в такси с мыслью, что никогда больше сюда не приду! Вряд ли я смогу сделать этих людей счастливее… 

Коллаж: Вячеслав БИБИШЕВ.